Io e La Poesia

Niza Monteiro ha scritto:Non credo che il "Dr. Google" sia cosi tanto efficiente... ovviamente che non...

Hai ragione...Non mi rechero' mai piu' nel suo ufficio...    

Niza Monteiro ha scritto:Per me la vicinanza alla poesia può causare un lento declínio... e questo è buono... Se non c'è "goccia", la poesia ha fallito nella sua capacità di intervento. Questo è come io penso e sinto...Per dire questo, guardo per  Rimbaud e Maiakovsky, dove la lettura é molto pericolosa..

Mi sono promesso di leggere qualcosa su i due poeti da te menzionati...Se e' "molto pericolosa" la loro lettura vorrei scoprirne il perche'   

Non volevo dire che quello che loro hanno scritto è pericoloso. Mi sono espresso male. Intendevo dire che loro hanno vissuti la vita sul bordo. Ciascuna era marginale, a suo modo. Ammiro il lavoro di entrambi, soprattutto Rimbaud. Ma ho un problema con Rimbaud. Abbandonò la poesia e, secondo le biografie, ha preso questa decisione dopo un cuore spezzato. Doveva essere altre cose. Ma penso che quando lui si spogliò delle sue vesti di poeta, lui ha vissuto da voragini. Viaggiando, lui ha fatto molte cose, tra cui il commerciante di persone! Un poeta che ammiro così tanto doveva essere un mercante di persone! Sono i paradossi della vita. Manette invisibili, apparentemente innocui, ma che possono congelare una vita.

Per me, lui si ha avvicinato al baratro perché lui non sapeva che la scritta può salvare quello che sofre. Ma lui era troppo giovane per saperlo. Un peccato che lui hà abbandonato quello che faceva tanto bene. Comunque mi piace molto il suo lavoro.

O forse Rimbaud ha abbandonato la poesia avendo più nulla da dire... Semplice cosi!!!  

Elle est retrouvée!
Quoi? L' éternité.
C est la mar mêlée
Au soleil

Mon âme éternelle,
Observe ton voeu
Malgré la nuit seule
Et le jour en feu.

Donc tu te dégages
Des humains suffrages,
Des communs élans!
Tu voles selon...

— Jamais l' ésperance.
Pas d' oríetur.
Science et patience,
Le suplice est sur.

Plus de lendemain,
Braises de satin,
Votre ardeur
C' ést le devoir.

Elle est retrouvée!
— Quoi? — L' éternité.
C' est la mer mêlée
Au soleil.

Arthur Rimbaud

Ciao Niza, sei donna di grande spessore culturale , contenti di averti fra di noi !!!!

Niza Monteiro ha scritto:Non volevo dire che quello che loro hanno scritto è pericoloso. Mi sono espresso male. Intendevo dire che loro hanno vissuti la vita sul bordo. Ciascuna era marginale, a suo modo. Ammiro il lavoro di entrambi, soprattutto Rimbaud. Ma ho un problema con Rimbaud. Abbandonò la poesia e, secondo le biografie, ha preso questa decisione dopo un cuore spezzato. Doveva essere altre cose. Ma penso che quando lui si spogliò delle sue vesti di poeta, lui ha vissuto da voragini. Viaggiando, lui ha fatto molte cose, tra cui il commerciante di persone! Un poeta che ammiro così tanto doveva essere un mercante di persone! Sono i paradossi della vita. Manette invisibili, apparentemente innocui, ma che possono congelare una vita.

Da quel po' che ho letto su Rimbaud e avendo assorbito quello che tu scrivi, sembrerebbe che il poeta volesse fuggire dagli schemi adottati fino all'ora, sia dalla letteratura che dalla morale, infatti fu' l'amante di Paul Verlaine e per quei tempi e' tutto un dire... L'abbandono prematuro della poesia fu' forse dovuto al suo vivere sui bordi dei precipizi della vita, come tu stessa scrivi... Confesso che fino ad ora non avevo mai letto niente di Rimbaud, scopro che era uno di quei "poeti maledetti" che poi hanno sprecato il loro precoce talento, infatti dedicandosi a fare cose totalmente assurde per un letterato.




"A. R." (Roberto Vecchioni)


La miseria di una stanza a Londra
le fumerie di Soho:
già grande si buttava via.
E sua madre nel fienile, nel ricordo:
vecchia, scassata borghesia.
Ribaltare le parole, invertire il senso
fino allo sputo,
cercando un'altra poesia.
E Verlaine che gli sparava e gli gridava:
"non lasciarmi, no, non lasciarmi, vita mia"...
E nave, porca nave vai
la gamba mi fa male, dai
le luci di Marsiglia non arrivan mai.
"
les yeux vert-chou, les yeux vert-chou,
sous l'arbretendronnier qui bave vous cautchous...

Portoghesi, inglesi e tanti altri uccelli di rapina
scelse per compagnia;
quella voglia di annientarsi, di non darsi,
e basta, basta poesia;
e volersi far male al punto di finire, lui,
mercante d'armi
fra l'Egitto e la follia,
e una negra grande come un ospedale
da aspettare
e poi la gamba e l'agonia

e nave, porca nave vai,
fa freddo e manca poco, dai,
le luci di Marsiglia non arrivan mai:
Ho visto tutto e cosa so,
ho rinunciato, ho detto "no",
ricordo a malapena quale nome ho:
Arthur Rimbaud, Arthur Rimbaud,
Arthur Rimbaud...

Niza Monteiro ha scritto:Per me, lui si ha avvicinato al baratro perché lui non sapeva che la scritta può salvare quello che sofre. Ma lui era troppo giovane per saperlo. Un peccato che lui hà abbandonato quello che faceva tanto bene. Comunque mi piace molto il suo lavoro.

Forse hai ragione, la giovane eta' ed una vita gia' marcata dal principio hanno giocato un ruolo nefasto per Rimbaud. Non so' fino a che punto concentrarsi sulla scrittura per esorcizzare i demoni interiori puo' avere un ruolo determinante.

Elle est retrouvée!
— Quoi? — L' éternité.
C' est la mer mêlée
Au soleil.

Arthur Rimbaud

L'eternita' e' il mare mescolato al sole

007 ha scritto:Ciao Niza, sei donna di grande spessore culturale , contenti di averti fra di noi !!!!

  

Io capisco quello che hai scritto. La scrittura non sempre possibilita esorcizzare i demoni interiori. Questo è stato evidente in Rimbaud, in Maiakovskij troppo e così molti altri scrittori che hanno sconvolto la vita per non supportala. La scrittura è uno strumento, non sempre una soluzione.

Molto bella canzone che parla di Rimbaud...

Questa canzone mi ha ispirato queste parole:

Per Rimbaud:

Gotejantes paisagens. Sussurrantes geografias. Calvários de lágrimas.
O poeta reza às almas desabitadas que desfilam em seus versos.
Diante do abismo, hesita. A lua no céu é alta noite.
O amor é uma tormenta silenciosa atravessando o coração. Lentamente.
Adorador do efêmero, se desdobra em tempos de si e do mundo pelas cidades adormecidas.
Subtraindo-se, contorna o abismo e termina o poema.
Desperta ao meio-dia renovado para outras guerras.

E 'chiaro, dunque, che la scrittura è uno strumento per me ... la possibilità di esorcizzare qualcosa che è ruminando ruminando ...

http://www.circoloinquieti.it/la-civetta-online/filosofia-religioni/che-cose-il-duende-e-cosa-centra-con-linquietudine/

Ho capito quello che hai scritto sul potere che la poesia ha su certi soggetti che si sentono il cosidetto "sacro fuoco" dentro, oppure si potrebbe definire come lo fece Federico Garcia Lorca:"DUENDE", una specie di non completamente definita fertilita' dell'inquietudine che dovrebbe essere alla base di ogni scintilla di talento che distingue la vera poesia.


“Il duende….Ma dov’è il duende?” conclude il poeta.
Osiamo rispondergli: tra la musa e un angelo, nelle pieghe del pensiero.

Niza Monteiro ha scritto:E 'chiaro, dunque, che la scrittura è uno strumento per me ... la possibilità di esorcizzare qualcosa che è ruminando ruminando

...

Ho notato che hai fatto gia' conoscenza col Ruminante   Brava!   

Niza Monteiro ha scritto:Questa canzone mi ha ispirato queste parole:

Per Rimbaud:

Gotejantes paisagens. Sussurrantes geografias. Calvários de lágrimas.
O poeta reza às almas desabitadas que desfilam em seus versos.
Diante do abismo, hesita. A lua no céu é alta noite.  
O amor é uma tormenta silenciosa atravessando o coração. Lentamente.
Adorador do efêmero, se desdobra em tempos de si e do mundo pelas cidades adormecidas.
Subtraindo-se, contorna o abismo e termina o poema.
Desperta ao meio-dia renovado para outras guerras.

   

"Ruminare" non è male. È buon e necessario. Quando qualcosa ci fa ruminare, la forza della vita che giace dormiente in noi, è nata (Spinoza). Quindi apprezzo gli poeti, perché la poesia offre nuove prospettive sul mondo. La creazione poetica pasticcio nostra percezione delle cose e sensazioni. Oltre degli poeti, io ho interesse per autori inquieti provenienti da diversi settori. Normalmente il lavoro di questi inquieti mi eccita troppo. L'arte è piena di autori inquieti. Oltre ad essere oggetto di studio per me.

Mi piace molto Lorca. Intenso. Pieno di “duendes” davanti alla aristocrazia spagnola.

“El duende es ese misterio magnífico que debe buscarse en la última habitación de la sangre” (Garcia Lorca).

I libri di Lorca sul mio scaffale sono vecchi, ma non i vostri pensieri. Lorca è moderno! Il suo lavoro è così straordinariamente vasto per qualcuno che ha vissuto solo 38 anni.

“Non chiedetemi nulla. Ho visto che quando si cerca di trovare le cose, si trovano loro vuoto”.

Il mio libro preferito di lui è "Poeta a New York". Mi piace questo libro perché è dove la maggior parte io vedo il poeta trasgressivo. E la transgressione è legata alla sua capacità di analisi e critiche di una realtà in scontro tra rurale e urbano, e, come dice lui, un "conflitto tra la luce e il vento." C'è questo libro una testimonianza paradigmatica degli tempi moderni.
L'opera di Lorca riflette l'immagine di una società che non sempre è supportato vedersi. Lui fa una descrizione allegorica brillante di un mondo metropolitano che ha perso il suo asse, la sua identità e il senso di origine. Tutto questo perchè, in una città molto diversa dalla sua Andalusia, Lorca ha sperimentato straniamento.
Credo che in questa opera, Lorca portò il suono della voce del poeta alle estreme come la forma di collisione con il mondo artificiale, con la tristezza di molte scene di vita urbana piene non solo di una nuova bellezza che è presente nella metropoli, mas una vita che è anche, piene della miseria e l'orrore.

Il meraviglioso ci circonda e disseta come atmosfera, ma non sempre si vede niente.

Non è cosi belle? Le parole sono forte.

Lorca fu il poeta dei poeti. Un soggetto leggermente trattati ed la sua influenza sulla poesia brasiliana. Sono autori di poesie sulla Lorca: Drummond, Manoel Bandeira, Hilda Hilst, Vinícius de Moraes, Paulo Mendes Campos, ecc. Può fare una sessione completa solo con letture di poesie di Lorca.

Mi piace molto queste poema de Hilda Hilst sulle Garcia Lorca.( Io amo Hilda Hilst!!!)

Hilda Hilst: Poema V; a Federico García Lorca

Companheiro, morto desassombrado, rosácea ensolarada
quem senão eu, te cantará primeiro. Quem senão eu
pontilhada de chagas, eu que tanto te amei, eu
que bebi na tua boca a fúria de umas águas
eu, que mastiguei tuas conquistas e que depois chorei
porque dizias: “amor de mis entrañas, viva muerte”.
Ah! Se soubesses como ficou difícil a Poesia.
Triste garganta o nosso tempo, TRISTE TRISTE.
E mais um tempo, nem será lícito ao poeta ter memória
e cantar de repente: “os arados van e vên
dende a Santiago a Belén”.

Os cardos, companheiro, a aspereza, o luto
a tua morte outra vez, a nossa morte, assim o mundo:
deglutindo a palavra cada vez e cada vez mais fundo.
Que dor de te saber tão morto. Alguns dirão:
Mas se está vivo, não vês? Está vivo! Se todos o celebram
Se tu cantas! ESTÁS MORTO. Sabes por quê?

“El passado se pone
su coraza de hierro
y tapa sus oídos
con algodón del viento.
Nunca podrá arrancársele
un secreto.”

E o futuro é de sangue, de aço, de vaidade. E vermelhos
azuis, braços e amarelos hão de gritar: morte aos poetas!
Morte a todos aqueles de lúcidas artérias, tatuados
de infância, de plexo aberto, exposto aos lobos. Irmão.
Companheiro. Que dor de te saber tão morto.

(O poema acima foi publicado no livro "Poemas aos homens de nosso tempo”, Ed. Globo, São Paulo - 2003).

Mi piace anche queste parole di Lorca:

La sangre de mis entrañas
cubriendo el caballo está.
Las patas de tu caballo
echan fuego de alquitrán...

Amigos, que yo me muero;
amigos, yo estoy muy malo.
Tres pañuelos tengo dentro
y este que meto son cuatro...


- Si tu eres mi linda amiga,
cómo no me miras, di?
- Ojos con que te miraba
a la sombra se los di.
- Si tú eres mi linda amiga,
cómo no me besas, di?
- Labios com que te besaba
a la tierra se los di.
- Si tú eres mi linda amiga,
cómo no me abrazas, di?
- Brazos com que te abrazaba,
de gusanos los cubrí.

Dentro del vergel
moriré,
dentro del rosal
matar me han.
Yo me hiba, mi madre,
las rosas coger,
hallara la muerte
dentro del vergel.
Yo me hiba, madre,
las rosas cortar,
hallara la muerte
dentro del rosal.
Dentro del vergel,
moriré,
dentro del rosal
matar me han.
(In Federico García Lorca. Obras Completas. Ed. Aguillar. Tradução: Roberto Mallet).

Per me, un'altra persona che è simile a Lorca nel calore della passione, libertà, nel confronto con il sistema attraverso l'arte è PASOLINI! Un altro in rivolta... e questa inquietudine è la base per il suo lavoro, penso io. Ma ne parlerò sul Pasolini in altro momento. Prima, sarebbe più interessante conoscere sul questo artista geniale per le mani degli italiani... Un abbraccio!


PS: Scusa se io parlo tanto...  

Ciao Niza, parli tanto(per fortuna) e bene....complimenti, stai facendo appassionare alla poesia anche chi non e' ne si "sente" poeta.....  

Niza Monteiro ha scritto:Per me, un'altra persona che è simile a Lorca nel calore della passione, libertà, nel confronto con il sistema attraverso l'arte è PASOLINI! Un altro in rivolta... e questa inquietudine è la base per il suo lavoro, penso io. Ma ne parlerò sul Pasolini in altro momento. Prima, sarebbe più interessante conoscere sul questo artista geniale per le mani degli italiani... Un abbraccio!


PS: Scusa se io parlo tanto...  

Niza, ad averne persone come te!  Continua a scrivere sulla poesia o su qualsiasi altro soggetto. Sto imparando alcune cose su poeti che non conoscevo come per esempio Hilda Hilst.  Ho cercato qualcosa su Google (la mia universita')   e mi e' piaciuta questa poesia:

Que canto há de cantar o que perdura?
A sombra, o sonho, o labirinto, o caos
A vertigem de ser, a asa, o grito.
Que mitos, meu amor, entre os lençóis:
O que tu pensas gozo é tão finito
E o que pensas amor é muito mais.
Como cobrir-te de pássaros e plumas
E ao mesmo tempo te dizer adeus
Porque imperfeito és carne e perecível

E o que eu desejo é luz e imaterial.
Que canto há de cantar o indefinível?
O toque sem tocar, o olhar sem ver
A alma, amor, entrelaçada dos indescritíveis.
Como te amar, sem nunca merecer?

(Da Noite - 1992)

Naturalmente mi sono dovuto munire di un traduttore e, come ben sai, la poesia si annacqua molto.  Per quanto riguarda Pasolini e' stato certamente un grande della letteratura italiana, poi magari potremmo approfondire, ma ritornando ai poeti maledetti, ho cercato di individuare alcuni autori italiani che potrebbero entrare in quella categoria, ma diciamo che piu' che maledetti erano un tantino tristi o dolorosi   La categoria era conosciuta come La Scapigliatura ed i suoi accoliti conosciuti come "scapigliati"

"Gli scapigliati erano animati da uno spirito di ribellione nei confronti della cultura tradizionale e il buonsenso borghese. Uno dei primi obiettivi della loro battaglia fu il moderatismo della cultura ufficiale italiana. Si scagliarono sia contro il Romanticismo italiano, che giudicavano languido ed esteriore, sia contro il provincialismo della cultura risorgimentale. Guardarono in modo diverso la realtà, cercando di individuare il nesso sottile che legava quella fisica a quella psichica. Di qui il fascino che il tema della malattia esercitò sulla loro poetica, spesso riflettendosi tragicamente sulla loro vita che, come quella dei bohémiens francesi, fu per lo più breve." (Wikipedia)

Alcuni poeti "scapigliati": Emilio Praga, Carlo Dossi, Arrigo Boito, Iginio Tarchetti, Giovanni Camerana.



http://it.wikipedia.org/wiki/Scapigliatura