Le Poesie Preferite

Carlo Levi - Contadina calabrese - olio su tela

Per quante stelle

Per quante stelle
hai acceso sui bracieri,
per quante maglie
di carezze hai annodato,
per quanti lumi
hai passato sulle ombre,
io non posso, ora, starmene qui, mamma,
con la mia testa, acquietato,
e non soffrire, come soffri, questo gelo,
così sola tu, io così lontano.

(Vito Maida)

Felice Mastroianni poeta di Platania (CZ)

SCOLA I NA VOTA

A undi siti cumpagni di scola,
i ddhu tempu chi ancora ricordu?
A campana sunava e jeu subitu fora
e u mundu meu caiva rancoddhu.

U vantàli, na nnocca, a matita,
panareddhi cu pani e salami
u maistru chi parra ra’ vita,
ma tu i fora… livara mi chiami.

Non passava a jiurnata ’nto bancu,
supa a peddhi addhuri di pisci,
nu quadernu … ma era già stancu
e pinsàva: sta scola mi ‘ncrisci!

Poi curriva cuntentu ‘nta rrina,
e mi inchiva i purmuni di mari,
quanti voti m’a fujiva prima,
pi putiri ‘nto mari nnatàri.

Vi rricordu cumpagni i ddhu tempu:
Margherita, Teresa, Sareddhu,
Cunsulatu era sempri cuntentu
e Nicola chi era u cchiu beddhu.

‘Nta ddha scola tanti cosi ‘mparai,
a cchiù randi, fu forsi, u rispettu,
poi pi strati ru mundu girai,
fua sumenza spirduta ‘nto ventu.

Non m’i fici ‘ncuntrari u destinu,
ma ‘nto cori mi stringiu a dd’ amici,
jeu m’i ’mbrazzu e m’i sentu vicinu
ripinsandu a ddhu tempu felici.

Carmelo Morena

Leggendo questa poesia ho rilanciato nell'altra sezione l'idea (se fattibile) di cercare le foto delle elementari dei ragazzi di Sellia per poterle postare sul Forum.

‘Nta ddha scola tanti cosi ‘mparai,
a cchiù randi, fu forsi, u rispettu,

Di certo molti dei ragazzi di oggi non potranno ripetere queste parole.

 

[size=7]San Martino[/size]
[size=7]La nebbia a gl'irti colli
piovigginando sale,
e sotto il maestrale
urla e biancheggia il mar;[/size]

[size=7]ma per le vie del borgo
dal ribollir de' tini
va l'aspro odor de i vini
l'anime a rallegrar.
Gira su' ceppi accesi
lo spiedo scoppiettando:
sta il cacciator fischiando
sull'uscio a rimirar
tra le rossastre nubi
stormi d'uccelli neri,
com'esuli pensieri,
nel vespero migrar.
G. Carducci[/size]

L'OMBRA

Da bambino,
nelle sere ingiallite e fioche,
ogni ombra dei vicoli
era un cane randagio,
il lupo nero,
il gatto mammone.

Avrei voluto,
allora,
non
una
spada
o una robusta armatura,
ma
un'ombra
più grande
e più forte di quelle,
con spalle larghe
e calme,
dal passo lento
e breve,
e dalla voce più severa
e saggia.

Un'ombra così,
avrei
voluto
a lato,
o poco più dietro.

Oggi,
a trent'anni,
quell'ombra
mi volto
ancora
a cercarla,
e se la vedessi,
se la sentissi
anche
solo
per
un
attimo,
basterebbe,
e non temerei più.

- Pasqualino Bongiovanni -

(da "A sud delle cose" -- Roma, 2006)

Siempre habrá poesía

No digáis que agotado su tesoro,
De asuntos falta, enmudeció la lira:
Podrá no haber poetas; pero siempre
Habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
Palpiten encendidas;
Mientras el sol las desgarradas nubes
De fuego y oro vista;

Mientras el aire en su regazo lleve
Perfumes y armonías;
Mientras haya en el mundo primavera,
¡Habrá poesía!

Mientras la humana ciencia no descubra
Las fuentes de la vida,
Y en el mar o en el cielo haya un abismo
Que al cálculo resista;

Mientras la humanidad siempre avanzando
No se sepa a dó camina;
Mientras haya un misterio para el hombre,
¡Habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,
Sin que los labios rían;
Mientras se llore sin que el llanto acuda
A nublar la pupila;

Mientras el corazón y la cabeza
Batallando prosigan;
Mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡Habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
Los ojos que los miran;
Mientras responda el labio suspirando
Al labio que suspira;

Mientras sentirse puedan en un beso
Dos almas confundidas;
Mientras exista una mujer hermosa,
¡Habrá poesía!

-Gustavo Adolfo Becquer

Sempre ci sarà poesia

Non dite che è finito il tesoro
Di fatto, ammutolì la lira:
Potranno non esserci più poeti
Ma sempre ci sarà poesia.

Mentre le onde di luce al bacio
Tremino accese;
Mentre il sole le povere nubi
Di fuoco e oro veda;

Mentre l'aria sulle ginocchia porti
Profumi e armonia;
Mentre nel mondo si ha la primavera
Ci sarà poesia!

Mentre la scienza a scoprire non arrivi
Le fonti della vita,
E nel mare o nel cielo ci sia un abisso
Che al calcolo resista;

Mentre l'umanità, sempre avanzando
Non sappia dove cammina;
Mentre ci sia un mistero per l'uomo,
Ci sarà poesia!

Mentre si senta ridere l'anima
Senza che le labbra ridano ;
Mentre si pianga, senza che il pianto scorra
Ad annebbiare le pupille;

Mentre il cuore e la testa
Battagliando proseguano;
Mentre ci siano speranza e ricordi,
Ci sarà poesia!

Mentre ci siano occhi che riflettano
Gli occhi che guardano;
Mentre risponda il labbro sospirando
Al labbro che sospira;

Mentre sentirsi possano in un bacio
Due anime intrecciate;
Mentre esista una donna bella,
Ci sarà poesia!

-Gustavo Adolfo B

NEBBIA
di G. Pascoli

Nascondi le cose lontane,
tu nebbia impalpabile e scialba,
tu fumo che ancora rampolli,
su l'alba,
da' lampi notturni e da' crolli,
d'aeree frane!

Nascondi le cose lontane,
nascondimi quello ch'è morto!
Ch'io veda soltanto la siepe
dell'orto,
la mura ch'ha piene le crepe
di valerïane.

Nascondi le cose lontane:
le cose son ebbre di pianto!
Ch'io veda i due peschi, i due meli,
soltanto,
che danno i soavi lor mieli
pel nero mio pane.

Nascondi le cose lontane
Che vogliono ch'ami e che vada!
Ch'io veda là solo quel bianco
di strada,
che un giorno ho da fare tra stanco
don don di campane...

Nascondi le cose lontane,
nascondile, involale al volo
del cuore! Ch'io veda il cipresso
là, solo,
qui, quest'orto, cui presso
sonnecchia il mio cane.

piesia trovata per caso e sembra scritta apposta per oggi "il giorno della memoria"

Quanti muri e recinti crollati
quanti nodi spezzati
quante catene frantumate
quante buie prigioni
spazzate vie
dalla furie travolgente
di esseri paurosi e ribelli
che hanno marciato
notte e dì senza tregua
travolgendo campagne e città
come una lava furiosa
come un incendio spietato
e inestinguibile
nel segno di un ordine nuovo
Quale desolazione
quale immenso massacro
non è rimasto più nulla
Dove è il senso di tanta rovina?

Angelo Esposito