Poesie in italiano di autori calabresi

Albino Lorenzo, Lettura
(olio su masonite cm100x80)

Non scrivo per concorsi letterari
o per la penna di critico tardo;
ma come fonte d’una via campestre
per l’arsura d’un cuore.
Che questa ignota pena che mi assilla
conforti il cuore scuro d’un fratello:
e quando dentro stipa e gonfia il pianto,
mi consoli la penna lo esprime
e questo è solo premio alla fatica.
Il tempo sa inghiottire e sa fermare
Nel sacro bronzo un verso che non muore.

-Nicola Caporale-

NOTTE INSONNE TRA I RICORDI
Nel travaglio della notte inquietante:
quando l'alba è assillata da un incubo,
che corrode ed opprime,come il tarlo,
fuor che il vuoto, non vedo altro, nè sento.
E, pervaso dall'ansia di vivere,
io volgo gli occhi umidi, alle speme
che non cede; e, lenta si dilegua
nel silenzio sovrano della morte.
E mi rivedo piccolo e intristito,
nell'ombra evanescente del passato;
nell'alternarsi degli anni fugaci;
ond'io gravato, imbiancarsi i capelli
in un possente anelito di luce,
che precorre al difficile commino.
Ma le fiamme, già spente del mio ceppo,
or vivo nel ricordo; e ancor più tristo,
il volto appar, di questo mondo inerte,
che, chiuso in una morsa d'egoismo,
i fratelli divide, e li riarma.
Ed alla ruota incerta del destino,
or più non reggo; poi che il tempo avanza,
lasciando dietro a sè, grave retaggio.

LUIGI PERRONE

Nuccio Guido - Brocca calabrese - (olio su tela, 30x40 cm)

MIO SUD

Mio sud,
mezzogiorno
potente di cicale,
sembra una leggenda
che vi siano
torrenti a primavera.
Mio sud,
inverno mio caldo
come latte di capre,
già si dorme
fratello e sorella
senza più gusto.
Mio sud,
pianura mia,
mia carretta lenta.
Anime di emigranti
vengono la notte a piangere
sotto gli ulivi,
e domani alle nove
il sole già brucia,
i passeri
a mezz'ora di cammino
non hanno più niente da cantate.
Mio sud,
mio brigante sanguigno,
portami notizie della collina.
Siedi, bevi un altro bicchiere
e raccontami del vento di quest'anno.
Mio treno di notte
lento nella pianura
Battipaglia... Salerno...
mio paesano, stanco sulla valigia,
cane vagabondo.
Mio questurino
davanti a un'ambasciata,
potevi startene adesso in collina
a dare sotto le foglie il verderame,
sentire l'aria la terra,
le ragazze dell'altro versante
darti una voce.
Potevi essere
anche un perito agrario
se a casa potevano,
intenderti di migliorìe, d'allevamenti,
e pensare un trapianto a primavera.
O forse eri solo un manovale,
lavoravi a giornate, forse non lavoravi.
Adesso un silenzio, il giorno:
da qui a lì, e niente succede.

- Franco Costabile -

(La Giardiniera - Olio su tela di Angelo Morbelli)

PER PRIMA

Per prima cosa ho amato gli occhi
di mia madre, la voce di mio padre,
lo sbocciare di un fiore,
il generoso sole, i colori del mare,
la preghiera, il suon delle campane
e la tua bocca, amore.

Rita De Luca Bagnato